Pròfugs de Barcelona

Cuando terminé de escribir Prófugs de Barcelona, como se ha convertido en costumbre luego de finalizar cada relato, encendí las luces y el estéreo.  Algún tiempo atrás, la rutina jubilosa del Jazz en la terraza hubiera sido acompañada de un cigarrillo y algunas copas; quizás, hubiera incluso accedido a la plática ocasional con algún amigo de esos que hacían siglos que no veía y que por alguna razón acostumbraban a telefonear tardísimo en la noche, cuando menos lo esperaba.  Algún tiempo atrás, pero esta noche no.  Cuando finalicé el relato que contaba la historia de Sofía, cual es la mía,  encendí las luces de mi estudio y las volví a apagar. Algún tiempo atrás la rutina de revisar algunos manuscritos bajo la pobre luz de la luna me trajo cierto sentimiento de confianza, sabría que todo lo que me forzaba a releer lo había escrito como debí.   Algún tiempo atrás, pero esta noche no.   Cuando encendí las luces y mis ojos alcanzaron a leer las primeras líneas del texto que sostenía, lo  entendí. Algún tiempo atrás habría sonreído,  sonreído como un diablillo, me hubiera causado risa la intriga de reaccionar así ante algo que yo mismo había escrito, algún tiempo atrás, pero esta noche no.    Desde siempre, y con el fin de poder contar historias, he recurrido a la sutil vulgaridad de apropiarme de lo que no es mío, y no me refiero a nada que pueda o haya sido creado por el hombre, hablo de vidas.  Y no, no le he quitado la vida a nadie, no me refiero a la vida que el hombre –aunque muchos así no lo entiendan– puede dar, y la cual también desafortunadamente ha aprendido a quitar.  Hablo de vidas como todo aquello que la conforma y que le da color, y que solamente nosotros podemos transformar: las experiencias, los momentos, las pasiones, los sueños, los deseos y los secretos; por mencionar algunos.    Siempre se me hizo relativamente fácil escribir cualquier historia ya que siempre tuve accesible en mi pequeña “caja”  las vidas de otros, con las que jugaba a mi antojo con el único fin de construir ideas, personajes, relatos, e incluso hasta mis memorias, las que se supone narren mi propia vida. 

     Muchos quienes se dedican a las letras aceptan esta práctica y la declaran como esencial, pero en mi caso, a diferencia de todos ellos, no he sido necesariamente quien se sienta en algún Café a la orilla de cualquier calle en busca de alguna historia que contar. Yo me he aventurado, y debo admitir que incluso me he forzado a llegar un poco más allá, teniendo la desfachatez y el descaro de meterme en la vida de otros.  Y mientras intento tomar control de sus pasos, influir en sus decisiones y reconstruir sus emociones; a medida que hago de sus tiempos los míos y mi proximidad afecta cada vez más y de cualquier forma sus días, me robo sus vidas y me lanzo a la fuga.   Quizás por eso es que recientemente se me ha hecho tan difícil escribir; bueno, no debería decir que se me ha hecho difícil hacerlo, lo difícil ha sido poder escribir luego de haber roto mi relación con este hábito de efectos narcóticos. 

  

     Pero cierto es que no siempre las cosas nos tocan como queremos, o como pensamos.  Incluso cuando creemos tener la capacidad de influenciar todo lo que nos rodea, no tardamos en advertir que siempre existe un espacio imposible de penetrar.   Y porque me encontré cara a cara con ese espacio que creí imposible de penetrar cuando comencé a revisar el manuscrito de Prófugs de Barcelona, inmediatamente después de encender la luz, la apagué.  Me olvidé del Jazz, de la luna en la terraza, y de la botella de vino blanco para celebrar, la cual hasta hoy se mantiene cerrada sobre el escritorio.  Fue en ese momento, en el que me disponía a deleitarme una vez más con las palabras que escribí manoseando los residuos de otra vida cuando escuche su voz, que también era la mía.   En la oscuridad de mi estudio, la única fuente de luz provenía de la pantalla del ordenador.  Unos espacios más abajo, en lo más profundo, oscuro e inaccesible de un cajón,  hoy descansa Prófugs de Barcelona, relato, que por si aun no lo han entendido, no será publicado ni leído por otros ojos que no sean los míos.  Como mencioné anteriormente, no siempre las cosas nos tocan como quisiéramos, y al menos hasta hoy no sé como enfrentarme a la realidad tan íntima de las palabras que escribí cuando intenté contar la historia de Sofía y terminé encontrándome a mí mismo.  Y utilizo la palabra descansa ya que soy un cobarde de mierda a quien le cuesta admitir que éste relato lo escondí en el lugar en el que sé que jamás volveré a buscar, porque no tengo valor, porque detrás de mis manos, detrás de esta ultra-imagen trabajada y debajo de esta piel, no soy más que un miedoso de mierda. 

Escribí…

     Escribí sobre Sofía y de como sus labios resecos conservaban el color más oscuro del Jeréz.  Escribí sobre el sabor de su boca, la cual sabía a uvas blancas fermentadas y a resignación.  Me atreví a describir su rostro, el cual le pesaba mientras subía la mirada para contemplar brevemente a través de su ventana y por última vez la vieja calle vacía que la adornó, que le sirvió de antesala y confirmación; transformando las migajas de su última sonrisa en desdicha y espera.  Fui tan déspota que incluso creí acertar cuando narré sus mañanas con mis rebuscadas descripciones. He sido tan pedestre, que la describo despertando recordándome, compartiéndome con el primer rayo de Sol que se colaba entre las cortinas.  Y con la retorica vacía y trillada de los escritores colegiados que no escriben nada más que mariconadas, terminé  Prófugs de Barcelona, mi mejor y peor intento por hacer lucir todo lo que me rodea perfecto, ya que nada dentro de mí lo es.   Este relato no descansa, ni lo guardo cuidadosamente porque realmente valga la pena, este relato lo oculto y lo silencio porque como tantas otras cosas que he pretendido olvidar, me quitan la preciada máscara con la que cubro mi rostro y mil otras cosas más.   Escribí sobre los nueve días que pasamos juntos, caminando lado a lado por la Rambla, en el corazón de Barcelona; escribí sobre el timbre de su voz al murmurarle un vals a los fantasmitas del Parc Güell,  e hice un carnaval de su cintura desnuda, y de mis manos amplias, las mismas que ella solo imaginó mojadas por la lluvia que cada mañana caía, y que se interponía entre sus deseos y su espera.   Sí, fui tan torero que dediqué mas de cien palabras a lo inesperado de aquel encuentro, al sabor del sudor de su cuerpo amarrado al mío, al sonido de las confirmaciones de amor que no entendía, escribí de su viaje desde el norte, del mío desde el sur,  de un encuentro indefinible y de las canciones que se escuchaban de fondo. Pero la realidad fue y es otra,  algún tiempo atrás tal vez engañaría a todos con otra historieta robada de las vidas de otros, incluso a mí mismo, algún tiempo atrás, pero esta noche no.

  

     Si quisiera, incluso ahora que escribo esta carta, podría hacer un último intento desesperado por lograr que quien la lea encuentre en ella algunos rastros de arrepentimiento o de dolor por lo que hice, pero esta noche se me haría muy difícil lograrlo pues no tengo de quien hablar.  Nunca aprendí a explicar, nunca quise entender y menos aun, nunca me permití mirarme por dentro de la misma manera que lo he hecho como hasta hace algún tiempo lo hice con todo lo que me rodea.  ¿Cómo explicar lo que no se conoce?   ¿Cómo hablar de lo que conoces pero pretendes ignorar?

   Hoy no me esconderé detrás del vino, hoy no fingiré júbilo, ni disfrutaré el monstruoso ruido que es el  Jazz, y me olvidaré de la luna en la terraza. Hoy voy a ignorar las llamadas de mis amigos, y las llamadas de los que no son tan amigos pero que aun así los someto al mismo ritual de los discursos nauseabundos sobre literatura y de vivencias que ni siquiera a mi me importan.  Hoy no cambiaré la mirada al pasar frente al espejo y encenderé todas las luces.  Hoy decidí quitarme las plumas, a las que por tanto tiempo he recurrido para disfrazar mi carne, para esconder quien realmente soy, y con las que cambié mi forma de hombre para convertirme en lechuza. 

Prófugs de Barcelona, que gran estafa! 

     Una historia más que imaginé, otra historia que robé, otro cuentecito con el cual arrastré por los cabellos a quien se apostó doble aun sabiendo que perdería.  Un encuentro más al que falté, una carta de despedida escrita sobre una servilleta mojada sobre el suelo, el puñal que atravesó la carta que traía el mensajero agujerando mi nombre. 

     Ella regresó al norte y yo caminé a solas las mismas calles que ella caminó por unos días más después de su partida.  Y cada vez que me pareció encontrarla, como sucedió tantas veces, bajé la mirada, subí el cuello de mi chaqueta y con paso apresurado desaparecí entre la gente.

¿Cuándo fue la última vez que alguien me vio?  

     Hoy le doy gracias a la vida porque aun la conservo, aunque no como quisiera.  Aquel paisaje que compartimos aun estando a solas todavía me persigue, y aun cuando he aprendido a extender la duración natural de cada día, nunca he sido capaz de recuperar  aquellas nueve tardes.  Nunca nos hemos mirado a los ojos pero nuestros cuerpos no conocen la distancia.   De aquella habitación, ella conservó el deseo y muchas historias que solo soñó.  Yo en cambio guardo algo más, mucho más que otra vida robada, pero estas son las cosas que le dejo al silencio del cajón. 

                         

     Por mucho tiempo me he rehusado a vivir, y he vivido mi tiempo como si fuera de todos y de nadie.  Y aun cuando reconozco que elegir limita grandemente las opciones, y que mientras opte por no hacerlo todo permanece posible; lo dejaría todo, viajaría en el tiempo y regresaría a Barcelona, a la Barcelona que no tuvimos, a la Barcelona que le negué.  Y dejaría de ser el prófugo de Sofía, quien es el prófugo de sí mismo…  

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We cannot go back, that's why is so hard to chose. 

You have to make the right choice, but as long as we don't chose,

everything remains possible...  -Jaco Van Dormael

A Través del Vidrio

     Cuando escribí mi primer relato, el cual siquiera cumplía con la formalidad de un párrafo,  no entendía claramente aun el significado de la palabra literatura.  Para mí, la filosofía tenía el mismo valor que cualquier rostro olvidable, no me impresionaban las historias de cubículo ni me conmovía con los discursos tediosos y trastocados de cualquier payaso que cobrara por hablar de la vida.   Cuando escribí por primera vez, no lo hice por amor a las letras ni con la intención de ser leído; cuando escribí por primera vez lo hice mas por la necesidad de ser escuchado, no por otros, si no por mí mismo.   Aunque no recuerdo claramente el momento en que comencé a trazar pasajes y construir líneas, recuerdo vívidamente cada instante en los que las destruí.  Cientos de páginas terminaron quemadas, garabateadas, rasgueadas o a la deriva; flotando sobre cualquier cuerpo de agua o sumergidos en algún lavabo de las tabernas de ocasión.   En la limitada enseñanza formal que tuve, porque los mejores cursos los aprobé en los Cafés que me encontraba de camino a la universidad, fui un pésimo estudiante de historia.  En los Cafés aprendí que el pasado era presente, y que la memoria podía ser contada de tal manera que dejara de ser de ayer para convertirse en ahora.   No recuerdo bien el rostro ni el nombre de mi primer profesor, habría sido cualquier radical de esos que aun se reúnen en los pocos bares que quedan para evocar los tiempos, donde había tiempo para perder el tiempo. 

     Lo que hoy sé, que no necesariamente fue lo mejor que aprendí,  lo escuché del Barón Fandherri y sus discursos, de los cuentos que contaba sentado en su lugar habitual en aquel Café, los mismos que se les escaparan gota a gota, entre sorbo y sorbo de coñac.  Contaba una historia del 1927, y por su edad y su acento, sabía que para entonces no solamente hacía mucho tiempo que había nacido, si no que había nacido lejos de los circuitos que le sirvieron como lugar de desarrollo a sus historias.  Con su figura esbelta, su voz pausada y su cabello blanquísimo, contaba entre sorbos de la vez en la que se escapó en llamas de su auto Formula 1.   El Barón Fandherri, con el título de noble Ingles auto-impuesto que incluyó detrás de un nombre ficticio, fue mi primer profesor de historia, mi compañero de copas y el mejor cuentacuentos de todos los que conocí.  No fue piloto de autos de carrera, ni italiano como pensé al escuchar su nombre, ni británico por su título.  Con 86 años, Klaus Schorlemmer, además de poseer una gran imaginación y destreza para contar historias, guardó cuidadosamente y con gran éxito su secreto. Y no fue hasta años después de conocerle, de centenares de historias y de copas, que supe, de la voz del nuevo ocupante de su silla en aquel Café, que había fallecido, que el refugiado del ejército alemán se había ido al cielo  de manera fulminante, a doscientos kilómetros por hora como siempre imaginó.  Aquella fue mi primera lección:   El arte es una mentira que dice la verdad.   Y escuchando aprendí que se puede contar lo que pasó, aunque haya sido imaginado,  de tal manera que vuelva a ocurrir cuando uno lo cuenta, y que se pueda incluso escuchar ese remoto trueno en una ciudad sin lluvia, que sea posible ver huellas sobre la arena aunque el suelo este hecho de ladrillos o de madera.   El Barón se había marchado con su coñac y sus cuentos a disfrutar de la carrera que es la vida desde la butaca de arriba, y aunque me dejó un buen profesor substituto, opté por recolectar mis historias desde otro lugar, desde otra perspectiva.  Así comencé a escribir, como lo aprendí de él; a través del vaso, a través de las ventanas de la imaginación, frente al espejo, a través del vidrio. 

     En un segundo relato breve sobre mis comienzos en el arte de narrar;  mi tío Polo, a quien conocí tarde en mi vida, y a quien aprendí a querer más de lo que pensé ser capaz, me enseñó desde el balcón de su casa el magnífico arte del fisgoneo.  Me enseñó que tanto para contar historias como para escribirlas no hacen falta cursos especializados, ni un buen ojo, ni siquiera un buen par de oídos.  Mi tío Polo me enseñó que la mejor herramienta de un buen escritor son sus piernas.  Que de nada serviría una buena historia si no se tiene lo esencial para salvar la propia vida y salir corriendo al ser descubierto recopilando datos, a través de una ventana en  un pobre ejercicio de la indiscreción.   Mi tío fue el mejor de los fisgones y mi segundo maestro.  El todo lo sabía, y lo que no sabía lo imaginaba, y lo que no podía imaginar, lo narraba muy bien.  Aquella fue mi segunda lección.  De muy baja estatura, con un bigote espeso y con un cigarrillo siempre entre los dedos;  con un pasaporte arrugado y manoseado, mi tío Polo fue también mi primer boleto al mundo, aquel mundo que para entonces no conocía.   Con el compartí mi primer cigarrillo y mis primeras ideas, las cuales apreciaba más que por curiosidad, por simple cordialidad.   Siempre me habló, como lo hiciera el Baron Fandherri, de la importancia de escribir cada historia como si se estuviese viviendo, como si estuviera narrándola desde el otro lado del vidrio.  De ese vidrio imaginario que divide a los los actores que personifican la vida de la audiencia y de los espectadores que escriben sobre ellos; el mismo vidrio que divide la realidad de la ficción, cuales solo un buen cuentacuentos sabe unir.   Y así fue como lo vi por última vez, a través de un vidrio en una sala de hospital, buscándome los ojos y regalándome su último aliento antes de cerrar los suyos.

     Aunque el Barón Fandherri nunca escribió nada,  mucho se escribió en los periódicos sobre su vida y sus hazañas después de su muerte.  Desafortunadamente, nunca encontré nada sobre sus días como piloto de autos Formula 1.   El tío Polo en cambio, pasó gran parte de su vida escribiendo poemas y relatos sobre sus viajes, sobre sus experiencias y por supuesto, sobre aquellos amores de paso.   Y aunque para mi asombro, de sus escritos nada se pudo encontrar, fue capaz de hacer que una de sus cartas me encontrara.

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Sobrino,

Aunque no tuve la oportunidad de despedirme como quise, se que al leer esta carta serás capaz de escucharme.  No porque haya sido el gran cuentacuentos que dijiste que era, si no, porque si no puedes escuchar mi voz ahora que es libre, no fui digno de tu compañía.  Desde allá, te escribiré cartas como siempre lo hice cuando te marchaste en busca de un nuevo aire y mejores historias.  Y como siempre fui un hijo de puta, me olvidaré de enviártelas con la esperanza de que algún día te encuentren como te encontró esta.   Espero poder encontrarme con el alemán de quien me platicaste y le daré las gracias de tu parte, no sin antes patearle los huevos por todo lo que hizo durante la segunda guerra mundial; sentimiento que ambos compartimos.   No tengo miedo y nunca lo tuve, me marcho tranquilo sabiendo que desde allá arriba podre fisgonear aun mas y desde una posición aventajada.  No le permitas a tu madre que haga que me afeiten el bigote, no podría descansar en paz viéndome en un ataúd luciendo como un enano en pubertad. Espero que nunca renuncies a tus sueños y que algún día nos volvamos a ver y podamos fumarnos unos cigarrillos a la sombra de un árbol, si toda esa mierda sobre el paraíso es real. Lo único que lamento es no haber podido compartir contigo la ruta.  Haberte llevado a todos aquellos lugares que me sirvieron de escuela y de los que te contaba cuando eras un niño y preferías escucharme contar historias a jugar con tus amigos.   ¿Recuerdas? 

Me hubiera gustado regresar a aquella playa en Cascais, donde me metí en aquel mar vestido con un traje, donde conocí a Sofía y donde pretendí tener amnesia cuando la guardia civil nos encontró desnudos.   Hubiera sido bueno volver a Paris y al museo del Louvre, donde conocí a la mujer más hermosa del mundo, elevada e inmóvil, con sus alas abiertas y sin cabeza.  Admito que hubiera preferido quedarme un poco más de tiempo en este mundo, este mundo que a pesar de tanto suicida y tanto homicida sigue siendo un paraíso.  Paraíso que descubrí en los atardeceres del Machu Pichu y en las pirámides de los Mayas, quienes descubrieron que se nace con dolor pero que el milagro de la vida lo compensa.  Paraíso que encontré en las catedrales de Brasil en forma de ofrendas, ofrendas que me salvaron la vida, que me dieron de comer y pagaron los hostales antes de que descubrieran los feligreses que Dios le estaba saliendo muy caro.  Me hubiera encantado llevarte a ver las ballenas grises en California y  los pingüinos en Tierra del Fuego.  Quisiera volver a Roma y a la Fontana de Trevi, y con las usuales tres copas de más volver a encontrarme con Anita Ekberg, y volver a lamentar la cruda realidad de la mañana siguiente cuando descubría que la mujer a mi lado no era exactamente Miss. Suecia, si no la ballena Californiana de la que te hablé en tantas ocasiones.  Aquellos días en los que confirmaba día a día que no era ni Marcello Mastroianni ni tampoco vivía La Dolce Vita.   Me hubiera gustado volver a los Estados Unidos, brevemente por supuesto, el único país en donde se puede ser un mal actor y un mal presidente al mismo tiempo. Me gustaría volver y recordarles que la guerra y la sangre no se premian con medallas y falsos heroísmos.    Ahora que se que voy a morir, preferiría ignorar las indicaciones del médico, levantarme e irme de paseo por la plaza y decirle adiós a los muchachos y a los viejos amigos.  Y mientras voy de paseo, tocar a las puertas e irme a la huida, y entender que es en vano, que las puertas nunca se cerraron, que nunca se abrieron para dejar salir a nadie, porque nadie nunca llegó.  ¿Por qué no me pones una botellita de vino y unos cigarrillos en el ataúd para disfrutar más el viaje?

Nunca olvides desconfiar de los muertos, porque a veces nos hacemos los genios.  Camina y nunca te olvides que lo seguro no tiene misterio. Disfruta del verano, de tus hermanos y de quienes te reciben con un abrazo.  Se amigo de los ladrones y de las canciones en Francés. Recuerda que el amor es perfecto, pero solo hasta que te enamoras.  Que somos pequeños y que el universo también lo es.  Que el tiempo son pamplinas, que los besos duran mucho y  el sexo muy poco.  Me duele mucho dejar todo esto y me duele mucho mas dejarte. Te quiero mucho sobrino, Vive y no me olvides, porque yo nunca lo haré.

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     La última oración de su carta se había hecho completamente ilegible por las lágrimas.  Cuando subí el rostro y lo miré una vez más a través del vidrio, un grupo de médicos lo sacaba de allí. 

     Unas horas más tarde me encontré conduciendo sin rumbo bajo una lluvia torrencial, y la orquesta de gotas de lluvia que se partían sobre el parabrisas le regalaba un aspecto de agonía a toda la ciudad.  La pobre visibilidad me obligó a detenerme, y para mi fortuna, lo hice frente al mismo Café donde años antes conociera a mi primer maestro.  Cuando mis manos finalmente alcanzaron la puerta de entrada, me detuve por un instante; y en realidad no recuerdo exactamente cuanto tiempo permanecí allí.   Desde aquel lugar, juraría que me pareció ver nuevamente su cabello blanco, sus manos levantando una copa de coñac, cual fuera lo unico que lo separara de aquel muchacho que atento le escuchaba.  Ahora que recuerdo, fue allí donde comencé a contar historias,  como un día lo aprendí de él, a través del vaso.  Y como aprendiera con el tío Polo, oculto al otro lado de cualquier ventana, y como aun me enseña la vida cada vez que me miro frente al espejo.  Un instante más tarde, la lluvia caía más fuerte y decidí entrar.  Esta vez me senté en el lugar usual del viejo cuentacuentos y pedí una copa de coñac en su memoria.   Y mientras me disponía a dar el primer sorbo, sentí que alguien me observaba desde afuera.  Desde allí, a través de la copa alcancé a verle brevemente al otro lado del vidrio empañado, con su gran bigote, con los ojos llenisimos de asombro, con un cigarrillo en una mano y con la otra intentando ocultar su rostro como todo un gran maestro fisgón.

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A Klaus,

Quien seguramente le cuenta cuentos a los mismísimos santos.

Y al tío Polo,

Quien seguramente debe estar escuchándole detrás de alguna ventana del mas allá…



Max and The Return of the Dragon Kamasutra

Before you continue reading this I must warn you.  What you are about to lay your eyes into is not a short story by any means, it is not a fable, an anecdote or a tale by any standards, and neither the genuine account of any great feat by any common man.  What you are about to witness, if you decide to continue reading, is not a testimony and I’m actually not sure if it actually happened or if I just imagined it. The only thing I know for certain is that the following, my friends, is a confession and nothing else.  I have been around a little too long and I have seen enough to know precisely what you might be thinking, but hey, believe me when I tell you that this time you are wrong, and unfortunately, once again.  After all, I never said that it was my confession right?

I will tell you about a man who had the rare ability of getting anything he wanted; a handsome man with great charm, admirable character and a dignified presence.  A man with great wit, perfect smile and a nice suit that he used to cover, like any man of his kind, an ego of colossal proportions.  A man who had it all, and I mean all. He was so special and so talented that could get anything he wanted by just offering a smile in return.  I even witnessed several people losing their sanity and eventually collapsing after just a glance of his glorious stare. There was nothing in the world that he couldn’t get his hands into, and neither his lower waist.  Almost unbreakable; he only had one weakness: Women.

So, I did warn you right?  Now, if you are still reading this, it means that I have your attention, or he does, through me.  It is imperative to emphasize that I am not responsible for anything that happens to you while reading this, if redness develops on your lower neck or if your legs unwittingly open.  His power and its reach are unimaginable, and before I begin, I highly encourage you to remove your fingers from where they are (and where they shouldn’t be) and wipe the sweat from your forehead.  With that being clarified, my dear friends, I give you: Max…

New York City, 2001

In the first days of summer of 2001, a week or so after I graduated from college, I found myself waking up naked in a small apartment in New York City.  After many years of long days and nights studying full time, working full time and learning my way through excessive quantities of wine and casual love, I was numb and exhausted.  My eyes were not fully opened when I heard someone knocking on my door.  While walking to the door, still shivering, I noticed a message written in red ink on the wall calendar that read:       Moving day!  At first, I didn’t pay too much attention to it, not until the young man at the other side of my door handed me a piece of paper and a special reminder, while I was still completely naked.  For some reason, I’d forgotten that I had to be out of that apartment by then and that someone else was moving in. I’m sure that the three bottles of red wine I had the night before had something to do with it.  My immediate reaction was to cover my chest (and I’m not sure why) with my left arm and my genitals with my right hand when I said, attempting to look confident:  “Everything is almost ready, I just need a few more minutes to complete packing and I’ll be out in a moment”.  But even before I finished, he was inside, looking around like a little kid on a candy store, with his thick European accent and an indelible smile underneath his long hairy nose.

I don’t think that is necessary to describe in detail what happened after I hurried and packed my entire life in one backpack and a suitcase.  I was out in the street, wearing dirty laundry, hungry like a carnival monkey, without a plan and with nowhere to go.  Café Lalo was my favorite place in New York City to grab an early bite, to have a glass of French wine and to put my thoughts back into place; so I walked there as usual, the only difference was that I had a little excess baggage combined with a higher alcohol percentage in my blood stream.  Sunk in an oversize tea cup, trying to come up with a plan, my world was spinning faster and faster with every passing minute.  I couldn’t afford to return home, not financially, but emotionally.  I was desperate and I needed an idea, a revelation, a vision, or perhaps what actually came through the door while I was finishing the last drop of tea; inspiration.  

No, I’m not referring to the beautiful woman who walked in, and neither to the other two that followed, but to the man who came between them.  With his dark hair slicked back and a leisurely walk he entered Café Lalo surrounded by three elegant women and a godly like aura.  He was wearing a nicely tailored gray suit over a pink shirt that showed through his jacket, which was lightly open, a large letter X.  I must confess that it intrigued me, but a little less than what I saw immediately after he turned to me and while looking straight to my eyes, he smiled and opened his jacket with a triumphant gesture, showing the rest of it:  Max!  …and believe it or not, his name was delicately printed with an exclamation symbol at the end of it.

-buongiorno!

That was the only thing he said before everything went quiet and all eyes turned at him. A moment later, when he finally asked for “acqua minerale”, all three of his companions hurried their hands inside their purses in a neurotic race to pay for his bottled wish, followed by their disappointment when the cashier refused to charge him for it.

-You look like shit my friend, he said with elegance and a thick Italian accent.  -You should stop drinking caffeine; I heard it could be bad for you and also for your “little friend”.

While still drinking his water, he walked towards me and put his heavy hand on my shoulder, bent over and whispered to my ear:

-Rome is the answer to your prayers my friend, he murmured and slowly walked away, leaving an empty water bottle at my table.  When he opened the door on his way out, he turned back again and shared one last smile with the deserted space between us, and his three companions followed him nearby. To my amazement, the cashier and the only waitress, completely dazzled, also joined him to the city outside.  Still apprehensive for what have had happened, it took me several minutes to fully recover.  A little voice inside my head was continuously repeating the same word over and over again.  Rome, Rome, Rome…  I rubbed my eyes in an attempt to snap out of the hypnotic state and it was then when something else caught my attention. A few tables away from mine, I noticed that someone had left a small notebook, and, as I got closer and my vision began to clear, I was able to discern colors and a name.  It was a small colorful journal, too colorful for a man I thought. Could it be?  Suddenly it came to me.  I remembered seeing the young Italian gentleman carrying that journal when he came in. With excessive care, as if handling a sacred book, I lift it up with both hands and I couldn’t believe what I had in front of me.  A thick “Argoman” journal with a name written on its lower right corner:  Max.  How lucky could I be?   Even with a godly presence, the man who seemed to be at the center of the universe had forgotten his cartoonish binnacle. 

Fascinating!

Argoman is not a journal manufacturing brand but a superhero; actually, an Italian superhero from the late 1960’s.  I am not a superhero aficionado and I have never been; but who doesn’t know the amazing Argoman?, the hooded Italian hero with super human powers, master of telekinesis, romance and mind control, and who curiously always lost his faculties for six hours after having sex. Sounds familiar?  His journal was full of what anyone could expect to find in one belonging to a man like him: names, dates, phone numbers, addresses, photos, naked photos, travel arrangements, notes from his random adventures and more naked photos.  I stayed there for a while, contemplating every single page of his “libro dei segreti”.  A pink page divider caught my attention and when I opened it where it was marked, lottery.

There were only two words written and nothing else:  My confessions…

I had just experienced a miracle.  I knew then what to do, it was so clear that Max had saved my life.  With his journal in my backpack I left an empty Café Lalo with a new sense of determination, and before the glass door closed behind me I yelled.  Taxi!

Rome, five days later…

After almost a week in Rome, I finally realized that once again I had acted out of impulse. For the third consecutive night, I found myself walking back to my hotel room carrying a bottle of red wine and an Argoman journal under my arm when something unexpected happened.  I have always reminded myself that life works in mysterious ways and that you never know what could surprise you at the next corner. And so it happened, at the next corner, I saw her.

There I was; walking with my head down through the sidewalk when I saw her several meters in front, singing out loud and walking towards me and I instantly knew I had to stop.  I had to do something to get a little closer and take a better look.  After the iconic architecture, the great food and the historic landmarks, there’s no mystery about the other thing well known in Rome, their women; and I must admit that she was nothing less than breathtaking.  I knew that I had to do something; I needed to immediately come up with an idea or an excuse to stop and still look natural.  It would have been disastrous not to been able to take a closer look.      A moment later, I bent over pretending to tie my shoes when I felt a small hand on my shoulder followed by a sweet voice that asked me:

-Do you need any help with that?

I couldn't believe it. I slowly got back up and there she was in front of me, looking a hundred times better from that distance. What a smile!  Desire took control over me as I took a discreet step forward in order to get closer and to properly introduce myself, but as usual, I couldn’t open my mouth. She stared at me for a second, kept smiling and with a sensual sense of security she offered her hand and introduced herself:

-I'm Laura, nice to meet you.

Immediately after she finished her last word, all traces of desire went down from one hundred to cero in a fraction of a second.  My face wrinkled involuntarily and turned into a giant raisin, my best smile melted instantly and my right eye began twitching uncontrollably; all that while I slowly took a long step backwards and said to myself: “Holy mother of Jesus you stink!” 

-Is everything alright?  she dared to ask me while still smiling.

I’m fine!  I responded trying hard to keep my composure and added that I had been walking for many hours.  I scratched my nose delicately and when she insisted asking a second time how I was, I couldn’t think of anything else and blamed it on dehydration.  I couldn't believe it.  As soon as she opened her mouth a second time I felt like I was being kicked by Maradona on my very face.  What a hideous smell!   She never stopped smiling and I prayed to God to keep her that way, with her mouth close until I either find out an excuse to walk away or simply find some courage and go to my backup plan, which consisted in running my ass out of there in the other direction.  How can this be?  Beautiful women aren't supposed to smell like this!  That wasn’t bad breath or anything like it, it was hell. And while I kept scratching my nose and my head was spinning, trying to understand, God himself send someone to my rescue.

Out of nowhere and for the second time in less than a week, a second miracle.  A familiar face was approaching with a halo hovering over his dark hair. Is that an angel?  I’m still unsure but in that moment I thanked God for sending him, twice.  He got closer and opened his lips, showing me also for the second time in a week, his white and glorious smile.  It was Max, the holy messenger of God.  In just a couple of minutes, the three of us were having a nice conversation at the sidewalk, and every time he gave a step forward and closer to Laura, I gave two backwards.  Having his superhero journal with me served as the propitious ice breaker.  With confidence and charm, Max talked to her nonstop, I’m sure it was mostly because of how badly he wanted to get inside her pants.  I refused to shut up not because I was enjoying myself but because I was trying my best not to breathe.  In other hand, Laura was beautiful, funny and well educated, so they got along very well.  There was a spark between them and I must confess that I felt so relieved, that I looked up and quietly said:  Oh… I owe you big time!



During their conversation they planned to meet at his flat later that night.  Max invited me and I lied when I said that I had somewhere else to go, but his courtesy was in fact too much to resist.  She gave him the usual two kisses on each cheek and I closed my eyes and held my breath when it was my turn, then she walked away.  Max ended up to be a very complex and a knowledgeable man.  He asked me to go with him to a nearby store to buy several things that he needed for our reunion later that night. And while he remained busy searching for the “perfect” bottle of wine,  I discretely dedicated some time on getting the “perfect” scented candles, mints and air freshener in order to be ready for the inevitable outcome.  Back at the hotel I took a hot shower and never stopped praying, a few minutes passed midnight, when I thought to be too late for a lady to be alone with a relatively strange man, I took a taxi to Max’s flat with my ammunition well hidden on my backpack  just to find out that she was still there.  I tried to knock but the door slowly opened itself allowing a putrid and dense cloud to find its way out and eventually landing in my nostrils.  From there, I heard a sexy moan coming from inside, and as I found my way in through the darkness and got closer to where they were, the moan turned into a wild cry.  There she was; in a sexual position that I have never seen before.  It was mutation between a yoga meditation exercise and dirty dancing.  She had her legs up in the air, her hands were tied with her own stockings and her head was twisted backwards like Linda Blair on the Exorcist.  The entire flat smelled like sulfur and I was sure it wasn't because of the sex.  It was to be expected that the continuous moaning slowly filled the entire room with the smell of rotten demons.  I knew it would be useless; the scented candles, the mints and the industrial air freshener wouldn’t help.  I remembered that I was in Rome, so close to the Vatican, but, where the fuck I was going to be able to find holy water at that hour?

She was wild and I give her credit for that.  She had an incredible ability to change positions without even touching the floor.  That scene reminded me of something you only see in a circus performed by little Chinese guys dressed in colorful Dragon customes.  It was definitely Kamasutra, or so I thought an instant before a fireball came out of her mouth and she spread her wings.  Terrified, I tried to walk out as quiet as I could be and when my hand finally reached the door knob, I heard a demonic voice coming from inside and I almost pee on my pants when she asked:

-Why don't you join us?





I briefly lose my soul when ran out of there, as if I was being chased by Satan himself.  I didn't bother to wait for the elevator, so I hurried myself down the stairs and got lost in the night.   Max kept seeing her for a couple of weeks until he got better from that severe flu he mentioned he had when we first met and recovered his sense of smell.  Max and I became good friends for the remaining time I spent in Rome.  She was gone, and along with her, the sulfur smell.   Being able to breathe clean air once again in Italy was simply intoxicating. 

New York City, 2008

  

-Could I get a glass of water with my sushi please?   I asked the waitress.

I waited for over an hour for an old friend to arrive from Italy and meet me for dinner at my favorite Asian restaurant. He was late, so I decided to order without him.  They were having a live show that night.  Geishas I heard.   A few minutes after I ordered, the sushi arrived and also the sad news of my friend when he called to apologize for canceling, leaving me at the mercy of Asian cuisine and his old journal, which I never returned.  The live show began as I started eating from a super size sushi platter just for one.  I devoured my sushi and the background music captivated me, putting me on a trance when I suddenly felt a small hand on the back of my head followed by a sweet voice, almost a whisper.   All my muscles cramped and went numb at the same time.  I took a deep breath in order to swallow the last bite of sushi but it was useless.   A thin feminine figure passed next to me finding its way to the empty chair right across.  In front of me, a beautiful woman wearing a shirt with a printed dragon smiled back at me.

-Did you know that is illegal to have so much fun by yourself?   I'm so glad to see you again…

I was fucked.  There was no space for me to take a long step backwards and my friend Max was four thousand kilometers away.  Should I pray to Buddha this time?  As she started greeting me, as usual, with her stinky mouth and in complete denial, she asked me about my life and whereabouts.  A moment later, what I feared the most.  She leaned forward, closed her eyes and offered me a kiss. And while a tear rolled down my face she dared to say: 

-I have a confession to make… But first!   Take it easy on the wasabi would you!

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Filling Out The Blanks

     IT SEEMS AS IF WE HAVE LOST somewhere along the way our natural ability of keeping alive that desire, that passion that allow us to be true to ourselves and to be proud of who we are; and I mean, who we really are.  Unfortunately, is a pity that the older we are, the stupidest we get; and unfortunately, the more we rely on choosing from the overhead menu that life –as we know it–  has prepared for us, the furthest we push away our true nature.  Have you ever wondered; what ever happened to instinct and creativity?  Where have we left that instinct that ignored the easily available options but made us find the best solutions?  Sometimes, the best decisions are those that we dare making ignoring the choices that are conveniently laid out in front of us,  same choices that are often labeled either as the appropriate or favorable ones; and in occasions, even as the only ones at all.  What can I say?, it feels like everything has turned so arranged, so simplistic and so available, that for some reason we keep allowing ourselves to be indulge and fascinated by the vulgarity of it.  We no longer think or even challenge any attainable alternative; did we just quit giving too much thought or consideration on who we are, what we really want and what are we made off before jumping on any given bridge?

     Everything in life -and I mean everything- has turned into a celebrated and glorified contest where there is always, for every problem and every feeling, for every question and even for every query, (which are not the same thing) an arrangement of predisposed and accepted answers or actions.  For some reason we have been forced to believe that there are only two possible ways for a coin to land after been tossed:  Head or tails.  Isn’t it possible for a coin to land on its edge? If you study the Bernoulli process, you will find that it’s even feasible for a coin, after being tossed, to be taken away by a large bird; and mathematically speaking, my friends, the belief that there are only two possible outcomes for a coin flip or most things in life, is a complete travesty.

     Let’s be honest to ourselves, we no longer make decisions, there are made for us and we like it that way, the easy way. The options are all there, sometimes even numbered and we simply chose “from the above”, filling out the blanks and voila. We just pick, like I said, from an overhead menu.  We crave so much to be accepted, to be correct, to please everyone and at the same time, to serve as an example; that we have forgotten that we are just passing through.  There is no ONE chance to make it right or wrong, so don’t flatter yourself if you get lucky from time to time.  Understand that you only have one attempt, only one, to make it right at being yourself. And, if you fail at that, what was the purpose of it all?

     Drive this way, eat that way, wear this, wait, wear that instead, that is not romantic, that’s way too much, that’s too loud, that dress make your ass look fat, you can do better than that, you are poor, you are rich, be careful, don’t get pregnant, don’t get pregnant again, you are the best, you are the worst, you are hired, you are fired, marry, divorce, remarry, that man is not good enough for you, he’s handsome, she’s too crazy, believe in God, but if he is not good enough, become a Muslim.  Right wing, left wing, happy medium, happy ending, turn right, turn left, sideways, you are fat, you are thin, you are smart, you are an idiot, options, decisions, right, wrong, let me think…  Pay the bills, take a shower, drink water, drink milk, organic, satanic, two glasses of wine a day are good for you, one beer a day is also good for you, two ounces of hard liquor, wait, am I fucking drunk?, let me think…  Perhaps I should get back to my senses…

"This is fucking madness!"

     Why do we have to choose from life’s overhead menu?  Is it that we can no longer say No thanks?  And, when everybody seems to have an opinion, a view or recommendation, when the world has turned into a place where everything has a certain order, a classification, a method, a name, a sequence, a plan, procedures, a manager, two managers and a president; How do we live?  Can we just send them to hell and do things our way instead?

     For as long as I can remember, it has always been quite hard for me to become, as they refer to, a familiar face on the usual crowd. But wait; don’t get me wrong, I am no anarchist and surely not an anti-social.  I am just a man who really got tired of pleasing everyone.  I am that guy who wants to do things his way from time to time. 

"Is that too much to ask? "



    A few nights ago I had a revelation.  Actually, I had two.  After a long warm day I found myself in the mood for something sweet, so I went out for a walk and gave chance a second chance to surprise me once again.  And, what happened then, I must admit, opened my eyes.  I saw a sign.  Not exactly the kind of sign that brings you a long awaited message, but the kind that serves Ice cream and also learning experiences.  What moved me to give it a try and to go inside that Ice Cream Parlor was not their fancy neon sign, (which I must confess was very inviting) but what I saw once I looked inside through the glass.  Happy faces, long line and yet another sign that read: 

We make it your way! Guaranteed

     There I was, happy and in line.  At first, everybody looked at me strange and I wasn’t sure why. Maybe because I almost break the entrance door while I pushed it ignoring the gigantic PULL  sign;  perhaps because I refused to get a number or because they actually noticed when I tried to jump in line more than once.  When it was my turn to order, I went cold.  I noticed that underneath their gigantic “We make it your way” sign at the far wall, they had some sort of menu.  A menu so gigantic, so full of options and bright colors, glutted with photos and countless ice cream combinations, together with a biblical list of toppings next to their “childish-customer- friendly-names”  that they had for each one of them, that I couldn’t help but to go mute in complete amusement.  A young woman stretched her smile way more than what she should have braking the brief silence between us, asking for a second time:

"Can I take your order please?"

"Yes you may. I would like coconut ice cream with French fries please", I replied.

     I was honestly in the mood for coconut ice cream with French fries; but if I even attempt to write here what actually took place there, I’ll have enough material for a science fiction novel. She called her supervisor, who then called the assistant manager, who eventually referred me to the manager, who immediately called the general manager, who courteously took the unnecessary time to explain the “seriousness” of their business and with a yellow smile and an ink stained shirt, finally asked me to leave.

What exactly happened there? Have I already surrendered and accepted an inevitable fate?

     I did what I thought to be the right thing to do.  I left. I left on a mission. I walked out and immediately started looking for any place where I could find French fries. And so I did.  Several minutes later, once again, I almost break the Ice Cream Parlor’s front door. Like the first time, I went in front of the line and asked for a coconut ice cream with French fries. Luckily, the funny looking general manager was not around, and again, the green eyed young woman with the overworked smile took my order. She took my French fries, smiled in complicity, and while she whispered that the best thing to do was to leave, I swear we had a moment just before I abandoned my desired topping in top of the shelf.  I knew it was useless to argue any longer their business slogan and I left, in relative peace. That was revelation number one.  

     That night I walked.  I walked for many hours, thinking about everything I have previously tried to explain here.  I thought about options and decisions, about chance and even about the beautifully described idea of destiny.  That night I walked.  On my way back home, it was inevitable not to pass nearby the Ice Cream Parlor where I had been a few hours before. That’s where revelation number two surprised me, completely unanticipated.

     While waiting for the signal light to cross the street, it was effortless for me to get annoyed; so I didn’t wait and crossed anyway. Once my right shoe touched the sidewalk at the other side, for some reason I looked back to find a few faces looking back at me in complete disapproval.  My immediate reflex was to share my commonly used “sad puppy face” followed by an evil smile; but there was something else.  There, in that crowd, I found a familiar face.  There she was; the green eyed girl who earlier tried to take my order at the Ice Cream Parlor was also waiting to cross the street.  She was also the only one smiling and the only one carrying an ice cream in one hand and French fries in the other.  From different sides, divided only by fast passing cars and a never changing signal light, we tried to lock our eyes once again but this time my phone rang. It was my mother, so I just couldn’t ignore it.

"When will you get marry, give me grandkids and stop breaking hearts? When will you stop living like a teenager, fall in love and finally commit?"

     That was the only thing I allowed myself to hear from my mother before I lowered my phone. Stupefied, I started crossing the street once again with a red signal but it rapidly changed. Submerged in an ocean of people who were crossing the street I saw her immobile at the other side; looking back at me, looking down at her ice cream, to her French fries and then back at me.   My mother’s words were still sounding loud in the back of my head a moment before I hanged off and reached the other side.  At that corner, in front of her green eyes, I had my second revelation.  Later, walking side by side towards nowhere and simultaneously to a common flavor, I couldn’t stop thinking:

...decisions, decisions, decisions.

     It only took me a moment and a breather to shake it off my head.  

     I guess that my mother was right.

     Once again I found myself in front of an overhead menu, and this time, it only showed two options.  

"What can I say?"

Old habits die hard… 

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