Una Flor Para El Ermitaño

Para la dama sin nombre que me ha visitado por años,

y a quien amaría si tan solo viviera fuera de mis sueños…

Mariana Cascada, te soñé pero no existes.

Y en carretera acantilada, que fue testigo de mi espera,

Entre años regresaste, pero igual te fuiste.

En los tejados polvorientos, de las ciudades sin nombre,

Me parece verte; pero escondes tu rostro,

Como siempre entre espadas, tan filosas como dientes.

Mariana Cascada, a quien solo el agua de lluvia baña,

Con quien sueño cada otoño, y a quien cada año pierdo

A la falda al pie de una montaña.

Y te persigo. Y corro. Y por ti vuelo; y luego despierto.

Y me parece verte atada en  telarañas.

Y te libero, y una vez más te me escapas,

En el castillo de mi cuerpo, donde habitas como herida

Que no sangra, que no sangra.

Ya no me mires así, Mariana Cascada;

 Que lo nuestro ha sido abstracto como el viento mismo.

Pero cambiaria hoy lo que no tengo,

Por un instante en las garras de tu abismo.

Y cuando caiga, sobre una flor, al pie de tu montaña;

Ahí me quedaré, y no despertaré.

Y ermitaño pasaré los años en tu sueño,

Donde habitas como herida;

Que no me daña.  Que no me daña.

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